习惯了一个人懒懒地听着那忧伤的旋律，习惯一个人默默地看着那伤感的文字，总觉得天那么蓝，蓝得让人有点忧郁。夜那么静，静得让人有点想哭，生活那么苍白，苍白得让人有点无力。现实那么残酷，残酷得让人有点悲哀，感觉那么清晰，清晰得让人有点虚伪。疼痛那么真实，真实得让人有点麻木。
选择孤单，选择寂寞，选择沉沦，选择等待，等待一个没有结局的天长地久。在一个人的世界上演与爱无关的独角戏，把梦想和希望折叠了寄给明天，把悲伤和痛苦陈旧了在记忆里埋葬，用沉默和淡然来掩饰所有不安、无措、还有绝望。
一个人的盛情，一个人的落寞，一个人的独角戏,，没有华丽的舞台，少了煽情的观众,，找不到合适的对手，凑不成完美的对白，妄想用爱弥补一切残缺。点燃堆在身后的所有寂寞， 我也可以披上凤冠霞衣，画上满面油*，抹上艳丽脂粉，独自把这出无人欣赏的独角戏来卖力演出，没有鲜花、没有掌声、没有祝福、无所谓， 一个人的独角戏，一个人独自导演，一个人诠释精*，奢望我也可以拥有幸福。
忘了自己的角*，已投入情绪，在剧中尽情释放着自己的欢乐悲喜。笑，笑得凄然绝美。哭，哭得肝肠寸断。 角*是孤单的，对手是不存在的，对白总是自言自语的， 而故事，也通常不会上演开始和结局，却是投入得太彻底，沉浸在剧中演得忘情，舞得妖娆。或许正是多了这种残缺不全的魅力，才让人沉迷于此，碎了完美伤了自尊丢了灵魂却依然留恋，深深惋惜。
终究淡不了浴念，躲不了俗世的欲望，好了伤疤忘了疼，也或许只是因为寂寞，一次次又将这孤单的角*重新上演，欲罢不能，沉浮一世，萧索一生。是故事太过美丽，让人有了一种幸福的错觉，以至沉溺在剧中不愿醒来，默默等待。是感觉太过真实，让人以为快乐真的可以这么简单，却忘了这是个说谎的城市，谁把谁当真。不过只是一场戏，何必骗自己。
幸福其实是虚构的，微笑也可以是伪装的，而快乐，是不该被恐惧的，我知道很多时候的所谓痛苦是自己给的，可悲伤始终无法忽略*岁最美丽的年华逐渐消逝，却还是解不开心里的那把锁。有人说，回忆是一种病，而伤感，则是终身不愈的一种残疾。我想，那就给心自由吧，纵使悲伤再痛苦，也一定会又痊愈的一天。
抬头仰望天空。天，是蓝*的，云，是白*的，而我，是什么颜*呢? 站在窗前，闭上眼睛，对空中伸出双手，努力想抓住我想要的一些什么。比如我弄丢了的爱情，比如我曾亲手毁掉的那份执着与感动。曾经不置于否甚至不屑的，现在却显得如此珍贵，曾经弄丢了那份虚伪的网络感情，却是如今再也无法拥有的。想来自己真的可笑。抛开我高傲的本*，拔掉我满身戒备的刺，卸掉我武装冷漠的*，为了那所谓坚贞不渝的爱情，却不知换来的只是撕心裂肺的痛。想表现得豁达一点，说不必一生一世，只需曾经拥有，足以告慰平生，可无法释怀的痛楚却紧紧伴随。
想把记忆封锁在时间之外，让仅存的一丝美好窖藏了偶尔细细品尝，可散发出的不是醇香，却是过期了的腐朽不堪气息。无处不在的忧伤让我不得不去面对，回头寻找我曾误以为的幸福，却发现那不过只是一场邂逅，说说而已的所谓诺言，却让我义无反顾地做了感情的奴隶。如此卑微、如此落魄。 如此用心，却成了一场昂贵感情游戏里的道具，玩够了还能全身而退，没有不解、没有遗憾，绝情得比任何时候都彻底。
一个转身,留下的，是背影的*冷。笑容变得虚伪，温存变得不堪，还得承受一世无法释然的苦*作为代价，麻木地看着可笑的自己，仓皇无措草草收拾这凌乱的残局，却发现心早已碎得支离，我无法找寻正确的出路，想回到原点，却发现根本无路可退。
这种感觉让人痛苦，使我常常深陷在幻想和现实，*与火中，不可自拔。躲在内心深处一只看不见的魔鬼总在我脆弱的时候出来作怪，在无法宣泄身体里汹涌翻滚的焦虑，烦躁、恐慌、无措、悲伤、绝望。它总得意地嘲笑我的懦弱，忘形地在空气里张牙舞爪，抢走我的勇气，我的善良，我的温柔，我的理智,，走我一切关于美好的东西，让我发疯般的不可理喻，无法思考。
我像个无知的孩子，一个犯了错颤抖着不安的孩子，只是想要属于我的水晶鞋，却没捧住幸福。碎了一地，脚，血流如注。望着镜子里苍白的脸，我笑得虚弱，不需要解释，不想给自己找借口，我能拿什么自欺欺人，唯有虐待自己，划得伤痕累累，也许血腥能让我找到那么一点自尊，也许身体的疼痛能刺激已经麻痹了的神经，不是想死，只是想痛一下，痛得再深刻一些，可以停止慌乱，可以不再呼吸困难。
我站在圈里，总想走得更远，却始终走回原地。在深夜把忧伤扯碎了，点燃寂寞，裹紧了孤独*伤口，这世界唯一收容我的却是自己的影子。伸出左手想握紧右手残留的余温，指尖触到的却是思念后更深的寂寞，幸福，从指缝中溜走，我握住的只是空气。我想寂寞是一种感觉，寂寞可以让手漏洞百出，也可以让人漏洞百出。寂寞，也只是安静的妥协。
原来这一切只是我在自己的世界里自导自演的一场独角戏，现实中的主角不是你也不是我，我们只是在别人的戏里演自己的故事，戏散了。我们是不是也该离开了，那么我们可不可以在演一次？